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Invierno, de soslayo.

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¿Qué nos lleva a recorrer estas bellezas ajenas, buscando lo que quizás pudimos encontrar en la nuestra propia? Intuyo esa pregunta en sus suspiros entrecortados, mientras esconde sus manos prístinas en sus bolsillos, negándolas al frío. Sus ojos vagan por las imágenes que nos rodean; los colores brillantes del atardecer cansado, los sobrios y escasos tonos de los transeúntes y el cielo, que hoy se ve como un Monet. Pero siempre vuelven al suelo, a sus pies. Solía ser un temerario, pero ahora teme. Teme incluso por cada uno de sus pasos, cuidadosamente vigilado por su mente guardiana.

Le susurro, despacio, que aún le quedan las palabras. Siempre amó las palabras, pues siempre encontró en ellas amigas confiables, inmutables, accesibles, esclarecedoras y únicas. Era en cierto modo hermoso. Se entregaba a ellas, alegre, estoico, y las palabras encontraban un tono y un ritmo en sus intenciones y su voz. No supe nunca decidirme, ¿poseía él un control sin precedentes sobre las palabras, un dominio maravilloso y exquisito, o las palabras hablaban a través de él?

Alguna vez intenté convencerlo de que también me tenía a mí. Algo que no conocía se encendió en sus ojos oscuros, y me dijo que yo era efímera.

Creo que le temo. A veces, cuando su semblante se vuelve sombrío y sus movimientos adustos, sus palabras se hacen turbias. Y cada una de ellas esconde un poco de su esencia, y es casi poético cuando las palabras me golpean y me deshacen, lenta y tortuosamente. Luego me mira, calmo como el sol de primavera, me ofrece la mano y olvida.
Encontré esto escrito, haciendo limpieza en mi recuperada computadora. Me gustó lo suficiente para intuir que estaba hablando de algo en serio, pero temo que ya no recuerdo qué es. Así que esto es para mí un misterio.
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